Le vieux tombereau...

 

Je lève les yeux et je l’aperçois, là, en haut du talus. Ce bon gros charroi, lourd, trapu. Et je le revois, souvent peint en bleu, trainé par un robuste cheval de trait dont les sabots résonnent dans ma mémoire accompagné du bruit des solides roues cerclées de fer. Ces fameuses roues qui terminent souvent leur vie incluses dans un portail de villa. Cette charrette utilitaire, avec ses deux parois latérales amovibles, transportait vaillamment de lourdes charges plus ou moins nobles : betteraves fourragères, épis de maïs, pommes-de-terre, caillasse, matériaux de construction, foin, compost et fumier.

 

Qu’il gravisse bravement la route goudronnée qui mène au village ou que le chargement creuse encore plus profondément les ornières des chemins encaissés, le pas du cheval est le même ; pesant mais régulier, obstiné, persévérant... à l’image du caractère de l’animal fidèle et obéissant.

 

Pour moi, cela sent la fin de l’été, les récoltes, les chemins creux et leurs buissons de ronce offrant leurs mûres savoureuses, les noix fraîchement tombées, les premiers mousserons...

 

Dans son livre « Les souvenirs », David Foenkinos se demande pourquoi la mémoire choisi tel moment ou tel autre et pourquoi on ne remonte pas plus avant dans l’enfance. Sans doute question de maturation du cerveau. Mais il pense qu’il y aurait trop de risque à ce souvenir de ce paradis perdu, de ces moments idylliques, de ces plaisirs primaires et faciles à assouvir. Cela empêcherait de devenir adulte en nous confinant dans une nostalgie béate complètement paralysante.

 

Je ne suis pas triste mais, à chaque promenade dans la nature calme, vraie, sauvage, une odeur, un bruit, une couleur, un objet, tout me ramène à ce temps où je vivais antennes déployées à regarder, respirer, ressentir, toucher...

Et à chaque pas je retrouve ce bonheur simple qui occupe alors tout mon esprit et me lave de tous soucis.