MERDE A VAUBAN !

Le temps est sans couleur, même pas celle de l’ennui, sans odeur, sans saveur... gris, hors du temps, estompé.
Et me voilà emmurée dans le fort déserté, la poitrine serrée par les non-dits, les inquiétudes, les idées tourbillonnantes comme des chauves-souris encerclées. Cris muets perçant mon silence tourmenté.
Le mirador balaye le néant de son regard vide et veille sur l’absence.
Dans les fossés, l’eau croupissante pue.
Les feuilles pourrissent telles des idées mortes.
De rage, les pierres verdissent et le poids des ans les fait se déliter.
Enfermée volontaire, j’enterre mes velléités d’oiselle orgueilleuse et je me fais chouette au regard nocturne.
Demain, j’ouvrirai les yeux sur les prémices du printemps : trop naïves primevères qui croient que tout peut encore arriver... fleurs d’arbres fruitiers tremblantes et sottement audacieuses exposant au gel leur devenir incertain... herbe trop verte à s’en rendre malade... et ses arbres qui se dressent, se redressent, se redécouvrent vivants et se revêtent d’espoirs !
Demain, il sera encore temps de les imiter mais, aujourd’hui, je me vautre dans le lit bosselé et poussiéreux de ma défaite, dans la tiédeur fade et douceâtre de ma médiocrité, dans mon sommeil cauchemardesque... Bonjour, bonsoir...